Caro Desconhecido:

Escrito e endereçado a quem interessar possa,
na primeira manhã do primeiro inverno em que nevou flores.

Decidi que lhe escreverei cartas. Não me importa que não nos conheçamos; é a você mesmo que desejo escrever. Tampouco me incomoda não saber a sua história; ainda assim você saberá a minha. Em cada letra segue meu segredo mais bem guardado, minhas verdades respiradas, o calor das pontas dos meus dedos marcados pela tez das sensações impregnadas na minha íris. Uma história nem tão bonita, nem tão feia. Nem tão comum, nem tão extraordinária. Uma história nem tão uma, nem tão história, contada, sobretudo, nas pausas e nos hiatos onde pululam as palavras que não escrevi. Não sei se o endereço está correto mas, se nesse momento você estiver lendo essas linhas e tentando compreender o que se passa, significa que sim – é você a quem minhas palavras deveriam chegar, após se extraviarem de tantos silêncios. É assim: às vezes precisamos facilitar as coisas para que a vida se encarregue de nos levar a quem seja capaz de transformar signo em significância.

Escrever-lhe-ei uma carta por dia, sem data, sem remetente – um coração não cabe no tempo, e o tempo não cabe em nomes ou envelopes. Escreverei para falar de mim. E, quem sabe, de você; talvez lhe seja desconfortavelmente surpreendente perceber que somos tão iguais. Ou, talvez, lhe seja um alento. O que sei é que é a você, caro desconhecido, que desejo escrever essas cartas, embora não saiba o motivo pelo qual me é tão necessário e urgente que me conheça – talvez porque, quem sabe, será você a me reconhecer em meio à profusão de rostos que assomam à minha superfície em busca de existência e perenitude, caso um dia eu não me recorde mais de quem sou.